el vómito de ideas,
la lluvia de mentiras
y verdades feas.
Ya no escribo,
ya no pienso,
perdí el hilo
de todo conocimiento.
Harto de observar
como huye mi soledad.
Cansado de mirar
pero animado a respirar.
El poema no piensa
y el poeta no rima
¿qué pasó con esa musa loca?
me perdí dentro de su boca.
Soledad recíproca,
mente sadomasoquista.
Bendita característica
poseedora de todo artista.
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